Existen, sin embargo, muchas pruebas que desmienten estas calificaciones. Ayer, en Rusia, tuvimos otra demostración de que hay escritores comprometidos con sus comunidades que tienen un gran poder en sus manos para impulsar cambios.

Liudmila Ulítskaya, Borís Akunin,Dmitri Glujovsky, Alexandr Projánov,Dmitri Bykov, Yevgueni Bunimóvich y Lev Rubinstein fueron algunos de los autores que se pusieron al frente de una marcha que convocó a entre 2.000 y 15.000 personas en Moscú, según las estimaciones de las autoridades o de los organizadores. Se trata de escritores muy populares en Rusia, que han sido traducidos a varios idiomas y cuyos libros se consiguen en gran parte del mundo.

La manifestación surgió en respuesta a la represión que el Gobierno ruso puso en marcha un día antes de la toma de posesión de Vladimir Putin, el presidente que asumió el pasado lunes 7 su tercer mandato. La decisión de los gobernantes derivó en unas quinientas detenciones, estima El Universal.

Para evitar nuevos castigos, los escritores convocaron a un “paseo” y no a una protesta política. Se propusieron, de este modo, comprobar si es posible caminar con libertad por las calles de Moscú sin contar con una autorización explícita del Gobierno.

(Noticia tomada de http://www.poemas-del-alma.com/blog/noticias/escritores-lideran-manifestacion)

PJ

Aunque nunca te ví

sé que fuiste consecuente,

aunque nadie te entendía

tu tinta mordaz removió

los cimientos de la jodida moral.

Incansable provocador

tus publicaciones a más de un sucio político jodió

estabas más allá del bien y del mal,

sacudiste al 'manso' alborotando sus neuronas

y develaste la pornografía política.

Nos dejas tu rico lenguaje vulgar

tu estela de patán

tus complejidades y contradicciones

nos dejas esas insignes Censuras

que algún día reventarán en los orificios del poder…

                                        P.V

Al final de la lectura de Satán en los suburbios no se atina a vislumbrar quien es la verdadera víctima de un sistema letal. Sus personajes principales convulsionan por todas sus vivencias y finalmente la incomprensión los lleva a un camino vertiginoso que raya con la locura y el aislamiento.

P.V

Regresas solamente cuando quieres exprimir mi sensibilidad

sabes que al final encontraras las palabras

que te hagan sentir un poco bien

mientras yo me hundo en nuestra realidad,

vienes después de la tormenta

a enseñarme como se debe querer

y esta vez te digo que es una necesidad superficial.

Reclamas las alusiones al pasado sin saber que caminamos sobre él

una y otra vez pisoteamos las vivencias cambiadas de matiz

pretendes contentarme con el elixir que habita entre tus piernas

pero ya no soy preso de tu piel,

ocasionalmente recurro a la autosatisfacción

para expulsar la libido que llevo dentro

y que contigo era mi meta primaria.

Ya no queda energía para discutir

al final me siento tan estúpido

adornando con excentricidades cosas simples :

como que tú y yo dejamos de llevarnos bien

que tenemos diferencias que erosionan nuestro suelo

 y que la vacilación del final

nos mantiene bailando en la cuerda floja…

Benito Zambrano  toca un tema punzante y doloroso, pero aunque se quiera acusarle  de realizar un filme maniqueo y mainstream La voz dormida retrata la nueva españa de franco, abrumada por el silencio y el luto; pero también conjuga una historia de amor y compromiso que deviene una aurora que el fascismo no pudo opacar...

P.V

“…para los estrategas, para los políticos, para los historiadores, todo estará claro: hemos perdido la guerra. Pero humanamente, no estoy tan seguro…Quizá la hemos ganado.”) Antonio Machado

Hugo Cabret en la búsqueda de un mensaje a través de un autómata logra des-cubrir la figura de Méliès, su inmenso aporte al cine con sus películas y técnicas innovadoras que invitaron a soñar y viajar fuera de los parámetros de la realidad. 

Hugo deviene en ese reparador de sueños, en ese inquebrantable espíritu por crear a pesar de la adversidad y finalmente en ese reconocimiento inesperado y perdido en el tiempo...

Soy el hombre
delgado
que no flaqueará
jamás.

Pedro Casariego

-Oye, -dice mientras tararea un pasillo siguiendo el ritmo con golpecitos en los muslos.

Cerré los ojos con fuerza, vi las rayitas azules  y los puntos rojos de todo chuchaqui fenomenal.

-Oye,- repite ella, hablando más fuerte todavía.

No me quedó más remedio que oír. La mañana se metía dorada a través de las cortinas de seda, de seda digo porque todo en el cuento era suave, desde la bebida que tomé cuando apareció, hasta el café que describí como una agüita lenta. 

-Anoche , cuando estuvimos tú parecías más joven-dice dejando de cantar.

O mejor callándose, porque yo difílcimente podía escucharla, no supe cuales eran sus palabras y cuál la letra de los pasillos. Apagué el tocadiscos, tiré el cuaderno espiral que se cerró de golpe. Me quedé solo en la habitación, metido bajo las sábanas como un cadáver en la morgue. 

Hoy era el día de la concentración, los muchachos estarían llegando a las cinco esquinas, Alicia apoyada en el poste de hierro buscaría en el horizonte mi barca de la locura, el flaco Lucas hablaría de irresponsabilidad y Petita la larga, entonaría una olvidos: 

Olimpo Cárdenas en Triste Despedida, por ejemplo.

Volví a tomar el cuaderno y lo abrí al azar, pensando en viejas páginas, hermosas noches tropicales, pero ella saltó otra vez, vino a decirme algo sobre la muerte que no alcancé a leer bien. Seguramente en ése párrafo el vodka ya había hecho sus terribles efectos en el cerebelo y la mano temblaba.

-¿Tiemblas?-pregunta ella, esta vez mu seria, de pie y con los ojos entornados.

La miré con furia en la página, no era realmente vieja, apenas tendría unos 36 años, cuatro hijos y un marido empleado de banco. Eso sí, estrechísima en el camino al placer.

-¿Por qué no te gusta esta música?- pregunta de pronto.

Le permití que vuelva a encender el pick up, que le suba el volumen mientras me levantaba con dificultad y caminaba por la alcoba con el cuaderno en la mano, sintiendo todo lo peor de una noche intensa, eso y todavía aquella mujer jodiéndome la cruda. Volvimos a empezar.

-Esta música es lo que nos permite ser nosotros, seres mínimos-dice.

¿Quién te ha dicho que somos mínimos? pienso yo, con el cuaderno abierto delante de los ojos: el deseo comenzó a aguijonearles las ingles, habían acabado de despertarse y hablaban, se miraron reconociéndose, ella era esbelta, él quizas demasiado joven.

Mientras leía , recordé que la música me venía de un abuelo materno, el mismo que años atrás me había tomado la foto meando en la cama. Me lo repetí como una disculpa. El cerebro me hincaba cuando metí la cabeza debajo del chorro de agua fría. Tomé el cuaderno con la punta de los dedos y regresé al dormitorio. Ella se había quitado la bata y se secaba el sudor debajo del cuello.

Si me daba la gana la mataría de un golpe, la metería en un accidente imprevisto, la haría puta gonorrienta. Tanto joder aquí con ella y me estaban esperando. A esta hora ya me hubiera pegado dos tragos para poner las cosas en su lugar y hablaría con Alicia, pegada a mi como un parche salompas.

Seguí leyendo mientras me peinaba: la mujer se metió en la cama desnuda, dibujando su cuerpo contra la tela blanca la miró con deseos, hubiera querido estar en otro sitio, pero no había modo. Ella hizo precisamente eso, se desnudó, caminó descalza hasta la cama y se metió dentro. El disco giraba a 33 revoluciones por minuto y me detuve a mirarlo. El cuaderno seguía abierto, desde aquí podía leer, ver mi caligrafía horrenda y llena de manchas.

-Ahora tienes miedo-dice ella.

La miré moviéndose bajo las sábanas, mientras seguía cantando los pasillos, escogiendo las letras para metermélas por los oídos.

-¿De verdad no te gustan los pasillos?-.

No contesté, me puse a hablar de jazz, de Miles Davies, de los torpes enamorados de San Valentín, del Taller literario, del Fadi, le hice abrir los ojos desmesuradamente hasta que volví a leer: no hizo ningún ademán de cubirise cuando él le arrancó la sábana de un tirón y la dejó desnuda sobre la cama. Tampoco se rebeló cuando le gritó que se ponga de pie, ni chilló al primer golpe, únicamente lloró tirada sobre el piso con la mandíbula manchada por un hilo de sangre. 

Caída era distinta, me dolío el llanto que derramaba, la sangre que le encendía la mejilla. Mi resaca había llegado a dimensiones insospechadas, el cuarto ya no era suave, ni había sedas por ninguna parte, la fotografía me parecía grotesca y maldecí al abuelo por su cámara indiscreta.

-No fue nada querido- dice ella desde el suelo, limpiándose la cara.

Cuando le di la espalda encontré frente a mí un hombre de pelo desordenado que me miró  con los ojos enrojecidos. Moví la mano y el hombre también la movió, pero en el espejo todos sus gestos aparecían en el lado opuesto.

Recién me di cuenta que seguía borracho. Fui hasta la mesa y escribí con furia: .

Hicimos el amor hasta el final del cuento, después cerré el cuaderno y salí; la luz del mediodía me hirió los ojos. No me lo van a creer, dije y comencé a andar, el camino era largo.

( De Rayamundo y la creación del mundo, 1979) 

Jorge Velasco Mackenzie.

julio_jaramillo_-_Ojos_Que_Matan.mp3

p.v